Un pequeño hombre para el paso

Versión en distosión

2007-12-14T19:28:00.001+01:00

Eran dos tipos requetefinos.
Excelentes modales. Zapatos limpios, trajes impecables y negros maletines llenos de papeles escritos, dibujos y extraños objetos personales.

Eran dos tipos medio chiflados.
Particulares. Despojos de un incierto pasado, sibilinos. Hilarantes. Grandes bebedores de orujo y auténticos pervertidos sexuales.

Eran dos tipos casi divinos.
Poetas, católicos no practicantes. Expulsados del colegio de los Capuchinos, arrepentidos. Condenados, de andares silenciosos y pseudotrascendentales.

Eran dos tipos desbaratados.
Pecadores. Puteros ocasionales, entrañables. Fingidos vividores, atrapados. Idealistas, ex-drogadictos fumadores. Acabados.

Fueron amigos en el pasado. Compañeros de trabajo, piso y noches. Ahora estaban como enfrentados. Lo mismo que les unió un día les había separado y una sórdida camaradería es la que practicaban.

Si se encontraban en una esquina o se encontraban en el café, siempre se oía con voz muy fina el saludito de Don José.

-Hola, Don Pepito.

Sus pensamientos parecían malvados. Giraba lentamente el antagonista maldito y le clavaba la mirada antes de, previo silencio, responder:

-Hola, Don José.

Aquellos encuentros estaban envenenados. Calma tensa, jugaban a un juego extraño. Absurdos desafíos que nadie más solía entender.

-¿Pasó usted ya por casa?

No había ánimos de reyerta, pero se mostraba Don José violento como el malo de Grease que tenía acné. Tenía verdaderos celos de que Don Pepito cruzara su puerta porque siempre se dejaba papelitos de los que guardaba en su maletín demodé.

-Por su casa yo pasé.- replicaba Don Pepito con la serenidad de un profesor de autoescuela. Quien tenía miedo de veras era Don José. Sabía que lo que decía era cierto, pues para Don Pepito la verdad era cruel.

-¿Vio usted a mi abuela?- preguntaba tembloroso el cobarde Don José. A Don Pepito nunca le asustaron los fantasmas. Convivían sin problemas y solía decir que conversar con ellos era un placer.

-A su abuela, yo la vi.
Ya andaba Don José con el rabo entre las piernas, buscando una esquina que torcer para poner la directa y buscar el bizarro papel. Correr para tirarlo a la basura antes de no poder evitar leer.

-¡Adiós, Don Pepito!
Se despedía aterrorizado, esperando no volverle a ver. Corriendo a más no poder se giraba varias veces sobre su espalda, asegurándose de que no le podía coger como aquella vez hace algunos años cuando lo echaron todo a perder.

-¡Adiós, Don José!
Exclamaba Don Pepito a grito pelado con una inmaculada sonrisa en la boca. Lo había vuelto a hacer. Con el miedo que le había entrado, Don José se había dejado en la acera abandonado su oscuro maletín de piel. Don Pepito lo sostenía en la mano mientras emprendía la calle hacia el lado contrario. Pronto se verían otra vez. Ahora buscaba un rincón tranquilo donde abrir la caja de pandora para atrapar sus demonios al viento y mojarlos en cortado caliente. Alimentarse y crecer.

Don José a gatas junto su cama encontraba el pequeño papel. Un pizzino como los de la mafia, caligrafía limpia y minúscula letra. De gallina se le ponía la piel:

“Quizá no quiera darse cuenta,
querido amigo Don José.
Usted y yo somos el mismo,
¿Lo ha pensado alguna vez?”

Gráfico de un pedal de distorsión de guitarra. Enviado por the one and only Píter Garre, colaborador habitual y persona excepcional.

El delito de los arquitextos

2007-10-23T00:50:00.000+02:00

Pensé en la persona que llamó por primera vez mesa a una mesa.

Luego pensé en el sin nombre que bautizó al primero que tuvo un nombre.

Imaginé a quien dio un significante a la belleza
y era un hombre feo y solo el que estaba en mi cabeza.

Descubrí que sabemos leer y escribir, pero sólo somos arquitextos.
Construimos, casi siempre estructuras absurdas y pequeñas capaces de no decir nada.
Tan difíciles de redactar si uno le pone un mínimo empeño, tan fáciles de destruir por cualquiera sin ningún tipo de esfuerzo;
Eliminar mensajes, no guardar, enviar a papelera, goma de borrar.
Sobreescribir, tachar.
Corregir.

Olvidar.

Somos tan frágiles y ridículos como la mayoría de esos textos que armamos.
Y nos equivocamos.

Lo siento, hoy estoy contra la literatura por mucho que Vila-Matas sea un genio.
Crucificadme si queréis, pero no olvidéis que hay algo mucho más importante que la escritura.
No hace falta ir más allá, sino más acá.

Sin darnos cuenta menospreciamos la verdadera esencia del lenguaje, el origen de todo.
La base.

A lo mejor deberíamos volver a clase, como párvulos, y reconocer otra vez la ordenación perfecta de letras que conforma cada palabra. Redescubrir en cada una de ellas la música y la belleza de lo exacto. Reclamar nuestra inocencia.

Mientras, nos reímos del vocabulario, escupimos en los diccionarios y faltamos al respeto de quien llamó por primera vez mesa a una mesa y de todos los que un día inventaron cómo llamar a la vida; los que llenaron nuestra memoria y jamás pasaron a la historia.

Usted y yo, miserables, abreviamos los abrazos, nos comemos las vocales y no sabemos concretarnos más allá de miradas, medias sonrisas y silencios.
Podría tomarnos kilómetros de frases describir un solo instante.
Todas estas líneas son un buen mal ejemplo de ello.

No quiero una novela, quiero una palabra.

Tengo ansia y ataques de etimología.
Me queda algo, poco, de poesía
y he copiado una idea.

El amor no es lo más inmenso, lo siento.

No me valen tópicos ni metáforas, ni sufijos, ni mentiras.
Quiero una palabra y no existe todavía.

La tengo en la punta de la lengua, aunque no sé si quedará atrapada.
Si un día consigue escaparse nada podrá destruirla.

Quizá tú puedas ayudarme, porque también deberías sentirte culpable.
Cuando la encontremos podrás marcharte.

Y luego pensaré un nombre para mi perro que sea más grande que el de Dios.

"Let's take a shower". Enviada por el grandíssim Enric Palou, hijo de inventores de palabras: Auisans i mirarf.

Muerte de un dandy

2007-09-05T00:03:00.001+02:00

Un dandy sale de casa a media mañana y lo primero que hace es comprar un periódico. Cargado de rabiosa actualidad, anda no menos de cuatro calles antes de encontrar un café de su gusto: un dandy no acostumbra a repetir locales por temor a ser reconocido pues prefiere ser anónimo, respetado y fugaz.

Puede estar una eternidad tomando café, pero la ciudad invita y emprende cual atleta el mágico paseo hacia el infinito del que hace un trozo cada día. No suele apretar el paso pero es firme, silencioso y determinado. Diríase que sus andares bailan entre la elegancia y la extravagancia,
entre la apariencia y la inocencia y entre algas.

Un dandy es siempre respetuoso y educado, da conversación a los extraños y confianza a los amigos, nunca tiene prisa y gusta disfrutar de su hiperbólico paseo en buena compañía aunque siempre acabe solo. Que nadie ose compadecerse de él pues es la soledad su estado natural.

Un dandy siempre saluda a los perros y acompaña a las damas hasta las puertas de sus casas besándoles la mano en las despedidas con rotundo respeto, el tiempo justo, dos palabras y un leve crujido tierno.

Un dandy camina pero no acostumbra a mirar hacia delante porque no tiene futuro y lo sabe. Se sale del camino cuando nadie le observa y coge atajos extraños donde canta a pequeños susurros, imperceptibles incluso para los pájaros. Mira hacia atrás, pero sólo para asegurarse de que nadie le sigue, y se detiene cuando un detalle le requiere o cuando encuentra un buen restaurante.

Improvisa poco el dandy porque la vida ya improvisa suficientemente y le regala millones de instantes; olor a pan recién hecho, descorchar una botella de vino, el destello de un ojo, cruzar ante un espejo, espiar una sonrisa, perseguir un cuento, burlar al sueño, solventar lo imposible y enterrar y desenterrar secretos.

Un dandy pasa sus años de paseo recordando cada momento para que el día que decida sentarse pueda describir su belleza a quienes se atrevan a escucharle y ansia morir como Robert Walser el día que llegue el momento pero el momento llega antes y le pilla desprevenido.
Su vida termina, pero su paseo es eterno.

Al pasar por la calle la policía acordonaba la zona esperando que el juez ordenara levantar el cuerpo. Vi caer nieve. El dandy parecía tranquilo.
Estaba muy quieto.

"Hasta dónde". Enviada amablemente por Aitor, víctima de un paseo virtual que le trajo hasta aquí. Vuelve siempre que quieras.

Cara a cara

2007-07-31T01:57:00.000+02:00

Hay un hombre que sólo sale de su casa un día a la semana.

Cuando se abre su portal maldito son decenas de cientos de miles los que corren a refugiarse. Encerrados ya en casa, esperan que el televisor les de alguna noticia que les permita levantarse.
No son pocos los valientes que quieren arriesgarse y abren la ventana para ver al extraño hombre que cierra los comercios con su desgana y llena las iglesias de temores y de ovejas. Secuestra a las personas en coches y colapsa las carreteras, y además gusta el macabro individuo de irritar a las parejas. Es él quien pone los sabores raros que notas a veces cuando besas.
Cuando el tipo entra en el cine vestido con su nostalgia hace que te duermas si la peli es buena y que te la tragues entera si es mala. En realidad no le gusta el fútbol y engorda los diarios con terribles fechorías.
No tiene piedad el muy despiadado ni con nadie ni con nada.
Si se cruza en tu camino ignorarle deberías, pero yo soy ignorante y ayer salí a buscarle con una furia inusitada. Perseguí su paseo implacable de atardeceres desiertos hasta que al girar una esquina le vi de lejos y al gritarle se paró. Tardó una pequeña eternidad en tornarse para devolverme la mirada y cuando estaba a punto de arrearle con pena penita pena el solitario me soltó:

“Yo también me aburro. ¿Quieres ser mi amigo?”

Guardaos de él, pero respetadle.
Su nombre es Domingo y ya sabéis cuando sale.

"El día D". Dibujo enviado por Furlo Furlan, Presidente di Parma. (Ho parlato con Don Miami e Don Fucking New York City. Tutto presto.)

El devorador de cuentos

2007-07-24T02:49:00.001+02:00

Una vez un amigo mío me invitó a comer un cuento.

Llegué a su casa con una botella de vino y nos sentamos en la cocina. Tras contarme lo buena que estaba su vecina, viendo que yo estaba ansioso por dar comienzo a tan insólita experiencia, descorchamos el rojo y oscuro caldo y comenzó una aventura gastronómica que llegó más alla de la ciencia.

-Mientras preparamos el cuento, te voy a ir contando un cuento-, me dijo mi amigo mientras esperaba que el agua de la olla estuviera hirviendo.

-Una vez un amigo mío me invitó a comer un cuento, como éste que nos espera. Y mientras preparaba el extraño banquete me contó que fue el mismísimo devorador de cuentos quien le proporcionó tan mágica receta.

¿Quién es el devorador de cuentos?

-Yo tampoco sabía quién era el devorador de cuentos. Así que se lo pregunté.

Y me contó que el devorador de cuentos era un tipo que escribía cuentos y que tenía un pasado tormentoso y un presente atormentado, que era un ser obsesionado y que se había convertido en una criatura de la noche, en la leyenda de un malsano.

-Guardaba sus cuentos con tanto celo que, antes que alguien pudiera leerlos, prefería comérselos. Le resultaba tan grato el manjar, que la duda de escribir para vivir o vivir para escribir decidió de esta manera zanjar. Las dos cosas a la vez podían, de alguna manera, resultar.

Y fue así como el devorador de cuentos empezó su dieta literaria. La de alimentarse, literalmente, de las historias que pensaba.

Contó que su amigo le contó que el devorador de cuentos contaba que el cuerpo humano no digiere la celulosa que en el papel se encontraba. Sin embargo tenía un gran poder laxante, y es por eso que a cada instante el devorador de cuentos se iba al lavabo. Tanto, que dicen que tenía también allí un escritorio instalado.

-Su mente tenía que producir gran cantidad de cuentos al día, porque de eso dependía su textual sustento. Qué triste y dura era la vida del devorador de cuentos. Cuando tenía una historia en la cabeza, la transcribía al papel con un rotulador negro. Intentaba que los trazos fueran bien gruesos para darle más sabor a cada momento.

Con eso se me atragantó la historia. Pero lo que contó después mi amigo quedó grabado en mi memoria como los cuentos que contaba mi abuela, que eran cuentos de hambre, patata y postguerra.

-No tardó en descubrir el devorador de cuentos que su dieta le llevaría pronto al infierno. Había perdido catorce kilos y la tinta le hizo caer, al poco, enfermo. Lo que él había considerado una especia era en realidad veneno ¡Maldita tinta tóxica de rotulador permanente, deja de hacerle daño a gente inocente! Pero nada podía interponerse entre el devorador de cuentos y el cumplirse de su sueño.

Puso a hervir harina, arroz y trigo y acto seguido mi amigo prosiguió con lo que el devorador de cuentos entonces descubrió. “Cualquier color será mi tinta y cualquier blanco mi papel. Nadie impedirá que estos cuentos míos me sirvan para comer.”, se decía el devorador de cuentos cuando de su mal se recuperó.
Sus errores de sintaxis sin excusas admitió.
Luego subordinó la escritura a la gastronomía, decidió comer en superlativo y empezó a conjugar el verbo cocinar en un tiempo que él mismo desconocía.

-El devorador de cuentos escribía noche y día para satisfacer sus exquisitos deseos. Y tantos fueron los paseos del escritorio a la cocina que tornose el devorador de cuentos en tremendo sibarita.

Con la pasta resultante del hervido de cereales trabajó mi gran amigo dos finísimas láminas gigantes de papel inmaculado. Antes de meterlas en el horno les dio ralladura de ajo porro, un toque de pimienta blanca y un cálido baño de caldo.

-No quería el devorador de cuentos que tuvieran siempre el mismo sabor, pues sería un terrible error escribir siempre la misma historia y el mismo final. Fue en ese preciso momento cuando el devorador de cuentos tuvo otra idea genial.

Mi amigo me preguntó qué tipo de historia había pensado porque tenía que darle al cuento el sabor adecuado, que así sería más intenso. Y le pregunté, pincel en mano, qué géneros guardaba en sus armarios, y en sus adentros.

-Tinta de miel y almendra, de calamar del mar muerto, de sangre de joven cordero, de carne de canto de sirena, de chocolate caliente y romero. Inventaba el devorador de cuentos gustos para todos sus textos y subrayaba sus palabras preferidas con salsa de fantasía.

Mis párrafos escogieron color y me coloqué sobre la mesa. Copié de arriba a abajo un papel que traía en letra impresa y tras unos minutos eternos nuestros cuentos estuvieron dispuestos. Los leímos en voz alta y brindamos por el devorador de cuentos, el hombre que se retroalimentaba, un nuevo ídolo a partir de aquellos momentos de éxtasis vocabulario.

Yo tengo máximo respeto por lo que cada uno elige para comer, pero lo que de esta historia creí comprender es que en compartir mesas y cuentos consiste el verdadero placer.

Fotografía de un anuncio muy malo enviada por la alegre Angelina. Si te has quedado con hambre, lo siento pero sólo me quedan huevos.

Título

2007-07-03T00:46:00.000+02:00

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Anti-imagen, anti-texto, canción del verano bonus by Los Punkitos y un llamamiento a todos los millones de lectores de este humilde y minúsculo blog para que colaboren y envíen sus imágenes a la dirección arriba indicada, pues no me queda nada en la despensa.
Sería divertido poder seguir con este pequeño proyecto que me gusta compartir con vosotros. (Lo pondré también en inglés porque queda muy cool) Please send image, motherfucker.

Hoy lo pido yo, pero la próxima vez lo hará él:

La Naturaleza de la Belleza

2007-06-24T20:25:00.001+02:00

Una mujer es bella de verdad si ya despierta bella.
Bella a la luz de la mañana. Bella sin maquillaje, sin trucos.
Bella sin ropa que le favorezca. Bella con el pelo despeinado.
Bella sin otro perfume que el suyo.

Bellos incluso los andares del breve paseo hacia el lavabo con que comienza cada día su reinado.

Ella es bella mientras le mira en silencio y el tiempo se congela.
Es pronto y mientras sale de la cama desprende tanta frescura que sobre su piel se estremecen minúsculas gotas de rocío.

Ella se viste rápido con suaves y elegantes movimientos y no necesita mirarse al espejo antes de cerrar la puerta y desaparecer para siempre.

Si él hubiera despertado a tiempo, le habría hecho café y en un arrebato le habría propuesto ficticio e innecesario matrimonio escondido tras la sección de deportes del periódico.

Él nunca sabrá que pasó una noche con la mujer más bella del mundo.
Tendrá que conformarse con Titi Henry.

"Buenos días". Fotografía enviada por maese Carlitos, el amigo de los animales.

Diálogo para besugos - Morirse es una guarrada

2007-06-10T03:26:00.000+02:00

-Buenas tardes.
-Buenos días.
-Vamos a morir.
-Eso parece, querida.
-¿Querida? ¿Pretende usted ligar conmigo?
-Siempre creí que llegado este momento hacer el amor sería lo más sensato, pero... no sé, no me pongo.
-A ver, tóqueme una teta.
-…
-¿Qué tal? ¿mejor?
-La verdad es que no. Además hay un pulpo ahí que nos está mirando y me corta el rollo.
-Pues va a ser aburrido morir. Por cierto, me llamo Teresa.
-Pongamos que yo me llamo Armando.
-¿Dónde lo ponemos?
-Encima de la chimenea.
-¿Tienes miedo, Armando?
-Bueno, lo normal. ¿Tú no?
-No exactamente. Pensaba suicidarme al llegar, no sabes lo que me ahorro.
-Vaya, qué suerte. ¿Por qué?
-Es una historia muy larga.
-Entonces mejor lo dejamos para otro día.
-¿El jueves?
-Tendré que consultarlo con mi secretaria.
-¿Cenamos?
-Tendré que consultarlo con mi abogado.
-¿Podremos hacer el amor después?
-Tendré que consultarlo con la almohada.
-¿Trabajas en un consultorio?
-No, soy cónsul.
-Comprendo.
-Yo no lo comprendo. Siempre quise ser un rock star.
-Por lo menos vamos a morir a lo rock star.
-Los rock star de verdad nunca mueren.

…

-Mierda, el equipo de rescate. Estamos salvados.
-Lo siento.
-La verdad es que haber sobrevivido a esto me da ganas de vivir.
-Es para morirse.
-Quizá ya estamos muertos.
-¿Vamos hacia la luz?
-Llevo el chaleco salvavidas.
-Ya no está de moda el chaleco.
-Quita, ya te lo cojo yo.
-Va a ser embarazoso.
-Tranquilo, uso píldoras anticonceptivas.
-Pero si aún no hemos cenado, ni nada. Y sólo es lunes.
-Ya sé lo que estabas armando, se te ha quedado el ano nimo.
-Tendré que ponerme otro nombre.
-Dios no tiene nombre.
-Es que yo soy ateo
-Encantada, Ateo.
-Igualmente, Verónica.
-Buenof díaf.
-Buenas tardes.

Un pequeño homenaje a Armando Matías Guiu.

"Life vest under your seat", dibujillo fecal enviado por el infecto y grandioso Urikane.

Psicosis pre-veraniega

2007-06-06T02:20:00.000+02:00

La primavera, cuando tardía, deja de ser bonita.

Quizá a los poetas extasiados se les acaba ya la poesía. Quizá para los amantes apasionados la carne ya no sabe jugosa después de tanta costilla. Quizá empieza a hacer demasiado buen tiempo para pasear sin compañía.

Yo creo que es por la convención anual de bichos con nombre de mujer que empieza puntualmente en mi casa por estas fechas y se alarga hasta finales de septiembre.

Les pongo nombre de mujer porque si encima fueran tíos me dejarían la casa hecha un desastre. Se me hace un poco más agradable así.

Las hormigas, que cuentan con las entrañables Luisa y María José en sus filas, residen milagrosamente durante todo el año en una grieta de mi vetusta cocina. Después de sesiones periódicas de exterminio y trucos de abuela y bisabuela, seguían volviendo. Así que decidí dejarlas ahí, no soy ningún dictador y mi mandato acaba pronto.
La única y simple norma es que no entren en contacto visual conmigo.
A veces pillo a alguna aventurera sin querer cuando enciendo la luz. Casi siempre sola. Tengo entonces que sacrificarla, desatar la ira del trapo sobre ella.
No suelo permitir que nadie viva tras verme sin máscara.

Felisa, Carmen, Paula, Silvia, Marta, Guadalupe, Hannah, Clara, Bianca, Olga, Irene, Daniela, Verónica. Y tantas más, bienvenidas. Hay sitio para todas.
Tengo un Balcón Aeropuerto Internacional de diecisiete pistas, conexión directa con el provincial Microscópicas Migas.

Hormigas pijas y viborillas cortapichas son gente selecta y saben cual es el “must” de la noche después de una buena cena a base de embutido al moho y unos restos de nespresso de la pica: no hay sitio más trendy en los bajos fondos de esta pequeña casa que el Rincón de los Mozarts. El Rincón de los Mozarts es un club ilegal donde pinchan habitualmente dj’s de fama internacional y su particularidad es que va cambiando de lugar aleatoriamente. Cuando es descubierto, el Rincón de los Mozarts reaparece con nueva programación en cualquier rincón inimaginable. Por suerte, el Rincón de los Mozarts es fácilmente reconocible a causa de la insólita acumulación de inertes cabelleras de Mozart que se da en él y es fácilmente desmantelable. Ellas huyen como locas, camufladas en la noche. Quizá no les dio tiempo a verme sin máscara, pero van a morir.

Putas mariposillas y mosquitos manolos sobrevuelan la noche espesa buscando un after que abra en martes. Me despiertan con su hipnótico zumbido y me irritan.
-No quiero problemas, podemos hablarlo. Podemos firmar un pacto como el de las hormigas.
Pero no caen en mi engaño, ya no engaño a nadie aunque tampoco nunca quise, y saben que tras verme sin máscara deben morir.

La primavera agoniza con todas ellas.
Pronto será otoño y llegarán los unicornios.

Ellos me caen bien.

Montajes sin título realizados y enviados por signore Paolo "Furlo" Furlan. Dove cazzo sei? Non dimenticare la famiglia.

Sista – Confesiones en la peluquería

2007-05-29T15:37:00.000+02:00

No sé por qué me da por ir allí a cortarme el pelo.
Me lo hace rápido y me da taquicardia a cada tijeretazo, pero me gusta.

-Hola
-Hola
-Córtame el pelo.
-No me jodas, es la hora de la siesta.

Ella tiene pocos clientes, así que siempre trata de ser extremadamente amable con ellos.

-No me cortes mucho el flequillo que…
-Calla. ¿Tienes algún hermano o hermana?
-Sí, una hermana.
-Espero que no sea tan gilipollas como tú.
-Es un gilipollas diferente, te caería bien.
-Nadie me cae bien.

Estamos cerca de la oreja.
Tensión: sólo quiero ensuciar el suelo con pelo.

Para relajarme le pregunto dónde enganchar un moco que tengo guardado, ella es la experta.

-En cualquier muro de Caracas, coño.
-Como me cortes la oreja lo voy a enganchar en la cuchara del indio que usas para tomar café y que, por cierto, es robada.

La sesión termina rápida y afortunadamente sin dolor.
Confieso que sus tijeras son lo único que temo; desde que no puedo meterme en su cama cuando tengo miedo, ya no tengo miedo.

Antes de despedirme intento siempre besarla en la mejilla, pero es salvaje y no se deja. Sabe que volveré.

Al salir le tiro un mensaje corto a mi hermana que me obliga a dejar de mirarme en el espejo:

“Te juro que vi a los Reyes Magos. Ahora yo soy el pequeño.”

"Que te den". Fotografía disparada y enviada por Jordi Blasi, el hombre al que casi tuve el placer de conocer.

Afterhours

2007-05-28T15:41:00.000+02:00

Por la mañana ya no quedaba nadie.
Sólo tú.

Bailando de lado a lado de la cama al son del silencio, con el pelo elegantemente enmarañado. Saboreando aún la última cerveza tibia que decidiste tomar, celebrabas la llegada de tu preciosa musa la resaca y recitabas extraños poemas amargos como arcadas.

Por aquel entonces la cosa ya se había puesto mucho más punki que reggae, oh yeah.
Eras la anarquía en cuerpo y alma y el futuro que esperabas sólo llegaba hasta el lavabo.

Con la cabeza enterrada en el círculo de mármol sentías los aromas del sudor recién hecho, aún salado y fresco, y recordabas que los samuráis se aplicaban los dedos pulgares e índices mojados en saliva sobre el pabellón y el lóbulo de las orejas en este tipo de ocasiones pero ya era demasiado tarde porque tras un nanosegundo de ataraxia pasaste al siguiente acto de tu obra, sin saber, sin pensar si aquello era éxtasis o agonía.

Lo que viste allí después sí que era una fiesta.

Flyer de la Punki Reggae Party 2006, realizado y enviado por mi gran hermano Oriol. Este relato está incluido dentro de su magnífico proyecto El niño prodigio, pasen y lean.

De la monogamia musical.

2007-05-03T01:33:00.000+02:00

Te despiertas por la mañana y no hace falta que pulses play, te has dormido con los auriculares puestos. Tienes un iPod de ocho gigas pero no necesitas tanto.
Sólo hay una canción.

Las guitarras ya no suenan como sonaron la primera vez pero da igual porque tú no lo recuerdas, y hay unos coros extraños que has ido descubriendo con el paso de los años.
Pasaste noches intentando descifrarlos.

Cuando suena por séptima vez decides levantarte; conectas los altavoces y la eterna melodía estalla. Tu compañero de habitación te grita algo tapándose la cara con la almohada pero tú ya no lo oyes. Tampoco oyes los golpes en la pared.

Te duchas, te afeitas y colocas un cargador de nueve balas en cada pistola.
Sales del lavabo, matas a tu compañero de habitación y al que picaba a la puerta, coges el iPod, te pones los auriculares y te vas.

Cruzas el campus al son de tu himno, recreándote en la letra, cantando tímidamente mientras llega la policía. En un aula grabas un vídeo mostrando las armas que vas a usar contra los violadores de la moral.

Vuelves de la oficina postal. Como nadie se cruza en tu camino te atreves a balancear la cabeza al ritmo de la melodía. Aún no te das cuenta de que será la última vez que la escuchas.

Entras en una facultad y matas a treinta personas. La policía te acorrala en el edificio, pero no es eso lo que te preocupa.
Tu iPod se ha quedado sin batería y no dudas en pegarte un tiro.

Es primavera en Virginia Tech.

Cuando llegues al infierno, bailarás al compás de una eternidad de canciones malas esperando que la tuya vuelva a sonar.

Aclaración: Se conoce que el autor de la Masacre de Virginia Tech, Cho Seng-hui, hacía años que escuchaba tan sólo una canción: "Shine", del grupo de rock cristiano Collective Soul. Lo hacía varias veces al día e incluso llegó a escribir la letra en la pared de su dormitorio. "Shine" fue un éxito en la norteámerica grunge de 1995.

Fotografía de un autor que olvidé, soy un desastre. Enviada por el amigo Píter Garre, hombre de palabras gimnásticas.

23 de abril.

2007-04-23T23:02:00.000+02:00

Cuando se acaba la magia
empezamos a tirar de trucos
y al público le funciona.

Gráfico de la suela de zapato que permite al bailarín inclinarse 45 grados, patentada por Michael Jackson. Enviada por Bernat Pujolàs, un fiera del PES.

La Máquina De Erizar Vello

2007-03-25T20:40:00.000+02:00

Mi canción preferida es secreta.
La quiero sólo para mí.

Procuro escucharla poco, para que no se gaste.
No quiero convertirla en mi pequeño hype particular.

Es, para mí, un tema perfecto.

Es La Máquina De Erizar Vello y sólo le rindo homenaje con los auriculares puestos.

No quiero ni pensar en lo que sucedería si un día escapase y empezara a sonar en casa de alguien, o en alguna radio. Más tarde en algún club. Y luego saltando por la red, de punta a punta del mundo. Sería una tragedia que saliera en algún anuncio de televisión. Incluso podría entrar directamente al top 5 de los Cuarenta Principales. Aparecerían quince remezclas horribles. Grupos de teenagers la versionarían, destrozándola y honrándola a la vez. Sería murmurada por los que no gustan de la música y volarían camisetas.

No sé si sería capaz de soportarlo.
Ni Ella ni yo.

La Máquina De Erizar Vello no puede trabajar tanto.
Perdería su principal virtud, erizar el vello y mis noches, y yo la perdería a Ella. Escucharla mancillaría los recuerdos que me hizo inventar, las caras con que la asocié, el sabor que le di y su verdad oculta, su moral, su triste sonrisa abstracta.

Antes prefiero la brisa y sus misteriosas melodías.
Antes prefiero el Silencio y sus canciones preferidas.

Ésta NO es La Máquina De Erizar Vello.

Serie de tres fotografías, Primavera Club Diciembre 2006. Disparadas y enviadas por Joaquín Abadía, coleccionista de Máquinas De Erizar Vello e inseparable compañero de conciertos y happenings.

Allí o aquí.

2007-02-12T23:16:00.000+01:00

-Pues, ¿sabes qué te digo, querida?
Que lo siento mucho, pero estoy hasta los mismísimos cojones del horizonte. No te ofendas, estoy muy bien aquí contigo, pero preferiría estar en algún sitio cerrado y tener una bonita pared delante.
Es que no me fío del horizonte, llevo mirándolo desde pequeño y no ha cambiado nada. Piénsalo, el horizonte es la única cosa verdaderamente abstracta: lo ves, pero no existe. Y eso no puede ser bueno. El horizonte es de mentira, y estoy harto de tener que ver en él metáforas de mis objetivos en la vida, como si uno pudiera acercarse al horizonte, así porque sí. Quizá es que no tengo objetivos, y si los tengo estarían más allá del horizonte y sería el puto horizonte quien no me los dejaría ver.
Si tuviera objetivos serían de verdad, así que he decidido dejar de mirar el horizonte para siempre.

Hace ya mucho tiempo que la poesía se marchó de allí.

Fotografía digital. “Orizon”. Enviada por mi supuesto hermano gemelo Williams “Willy” Tattoli. Ti saluto, fratello.

Concierto de Año Nuevo

2007-01-06T18:13:00.000+01:00

Damas y caballeros, y también todos los demás, bienvenidos una vez más al Concierto de Año Nuevo del Gran Liceo de la Nostalgia.
En el programa de esta noche la Orquesta del Recuerdo Fatal, dirigida para la ocasión por el gran maestro japonés Ize Lokepude, interpretará tres piezas contra el tiempo del lamentablemente desaparecido compositor ecuatoriano de origen francés Elamor Sefué.

Empieza el concierto;
Ellas a las cuerdas. Ellos a los vientos.
De crooner, el Silencio.

CANCIÓN EN GERUNDIO CONTRA EL DOMINGO Y SOBRE TODO CONTRA TI.

No entiendo por qué te sigues escondiendo tras cuatro tópicos cada par de meses, pero supongo que me divierto pensando en ello a veces. Piénsatelo, es una gran oferta, podríamos pasar un rato sencillo de café, cigarros y cortos paseos hasta el metro, sonriendo y a ratos incluso riendo.
Sería algo tan inofensivo e inmemorable que no serviría ni para celebrar tiempos tan viejos que se me van antojando ya prehistóricos. Me conformaría con un par de tus besos de cortesía, de los que ni siquiera llegan rozando a la mejilla.
Hablaríamos de mi “vida” después del paleolítico superior y tu seguirías callando la “tuya” como venías haciendo desde el mismísimo Big Bang.
Nos despediríamos casi al tiempo de habernos saludado con la misma divertida tensión, jugando a que nos conocemos, sin tiempo a más conclusiones que una fugaz impresión azul y negro en la retina. Yo preferiría seguir guardando el recuerdo de cómo eras cuando me besabas entre dinosaurios y no te habías operado los techos.
Y en definitiva seguiría ignorando quién fuiste y quién eres, pero sería bonito que nos viéramos, ¿no crees?
Pensándolo mejor, sería bonito siempre que no fuera en domingo.

MANTRA ORQUESTADO CONTRA CUALQUIER AÑO EN PRETÉRITO IMPERFECTO.

Éste iba a ser un gran año.
(Repetir una vez cada doce meses)

OPERETA CONTRA EL TIEMPO A CONTRATIEMPO

De madrugada, una noche mano mano, andando por nuestras calles de Gràcia.
Es demasiado tarde para ir a algún sitio y demasiado pronto para volver a casa. Nadie nos espera ahí, así que aprovechamos cualquier esquina para plantar nuestras banderas, sacar nuestras metralletas imaginarias y ametrallar a todas esas honorables Zorras de Satán que se esconden tras nuestras justas cervezas.
Quizá tan sólo nos gusta creer que somos unos perdedores y también que somos los últimos treintañeros dignos que quedan. Aunque cenamos bien, no es cierto que envejecimos. Son rumores.
Sin embargo es duro repasar a nuestra generación, la generación que tuvo mil nombres y ahora no tiene ninguno; la mitad de lo que quedaba aún de ella está en serio peligro de extinción. Los demás, veteranos de guerra, escondemos con temor nuestras medallas como si nuestro propio territorio se hubiera vuelto enemigo.
No oséis pensar que estamos en crisis, pues si es así es que siempre lo estuvimos.
Mientras, entre cigarro y cigarro inventamos cómo gastar nuestros sueldos comprando algo de adolescencia, invocamos a herejes amores eternos y echamos la vista atrás para tomar fuerzas. Y nos sentimos en cierta manera fuertes.
Aprendimos, conocemos perfectamente los errores que vamos a cometer aunque eso no nos impida evitarlos, y arriesgamos poco y a menudo mal, pero ya no nos importa. A lo mejor confiamos demasiado en el destino y demasiado poco en nosotros mismos. A lo mejor confiamos tanto en nosotros mismos que no sabemos confiar en los demás.
Al despedirnos, nos damos un abrazo que siempre resulta terapéutico contra nuestra crónica soledad. A lo mejor nos basta tenernos el uno al otro para poder confiar.
En casa hay café, una hoguera, un sofá, un balcón que da al patio de un colegio, buena música, color verdemiel, charlas agradables con mi pequeño yo y sitio de sobra.
Supongo que cada uno tiene lo que se merece.

El concierto terminó;
Ellos contra las cuerdas. Ellas contra los vientos.
El Silencio se fue en silencio.

Portada del álbum “Embrace The Storm” de la banda Stream Of Passion. Enviada desde demasiado lejos por milady Fabiola Sarmiento, una damisela con nombre de cuento.

Mi propio Mesías – Mensaje Contranavideño del Maestro

2006-12-22T22:19:00.000+01:00

Yo odio la Navidad desde antes de que estuviera de moda odiar la Navidad.

La Navidad está mal puesta, tan cerca del fin de año. No funciona. Demasiadas emociones extrañas juntas. Y el fin de año no se puede mover, así que ¿por qué no cambiar la Navidad de día?
Mi Navidad será el 8 de agosto. Comeré de miedo y me dedicaré a hacer regalos a la gente que verdaderamente quiero. Yo de ti me iría pensando qué día me quedo.

Estoy harto de que me feliciten la Navidad. No me hace más feliz. Decir “Feliz Navidad” es un inútil intento inconsciente por animar al prójimo en tan malditas fechas. Desde luego no he visto a nadie feliz en los últimos días. Sólo a los niños, pero los niños siempre están felices.
Sería mucho más divertido y polémico decir algo como “Los monos comen caca”, aunque si no gustas de la escatología desde aquí te invito a inventar tu propia salutación navideña.

Sí, odio la Navidad, pero si hay algo que realmente exalta mi ira son los villancicos. ¿Puede haber algo peor que los villancicos? Sí. “Last Christmas” de Wham. Querría ser sordo por unos días. Para mi Navidad voy a escoger mis propios villancicos y aunque lo siento por George Michael no habrá ninguno de Wham. Espero que tampoco haya ninguno de Wham entre los tuyos.

Y Jesús, pobre. Pensar en él me recuerda que el mundo está lleno de cabrones, y que hay que ser un poco discreto. No tengo nada contra él, al contrario, le respeto.
Pero creo que todo el mundo debería tener su propio Mesías.
Y decir su nombre siempre que alguien estornude.

Si no fuera Navidad te desearía paz y amor a medida y un millón de pequeños milagros.

Los monos comen caca.

Fotografía. "Maestro Yahvé". Enviada por un pequeño hombre y disparada por el gran Martí Pujolàs.

Instrucciones contra las instrucciones

2006-12-13T02:23:00.000+01:00

Dentro de “Instrucciones contra las instrucciones” encontrará:

-5 imágenes tipo jpg con un peso aproximado de 150 Kb cada una. No las observe.
-Un texto de 447 palabras en Trebuchet Normal, cuerpo de letra 10. No lo lea.
-Una canción de 4:18 segundos de un grupo francés. No la escuche.

Importante: Antes del primer uso compruebe que puede distraerse también con cualquier otro documento, persona, animal o recuerdo que se encuentre a su alrededor.

No siga leyendo atentamente

En primer lugar, aségurese de que el cable alimentador de su cerebro está totalmente desconectado. No verá parpadear ninguna luz roja.

No proceda ahora al análisis de sus propias instrucciones. No piense en usted, ni en qué hace en el mundo, ni en para qué lo hace.
(Si su objetivo final es la Salvación, recurra a Dios*)

No trate tampoco de comprender el mundo que le rodea.
No sea curioso y en ningún caso trate de ser original. Podría resultar altamente peligroso.

Evite cualquier tipo de ridículas trascendencialidades. Son una grave pérdida de tiempo.
No piense en el pasado ni en el futuro.
Bajo ningún concepto se ría de sí mismo/a.

No piense en los suyos. Tampoco en los que quisiera que fueran suyos ni en los que lo fueron. No les llame. No les hable y sobre todo no les escuche.
Si no puede evitar el contacto, banalice las conversaciones. Jamás hable de usted mismo.

No comparta. Jamás exprese sus sentimientos a través de la palabra y menos aún a través de gestos afectivos o relaciones sexuales. No llore. No ría.

No sea.

No se haga preguntas.
Si ha efectuado la maniobra correctamente no tendrá que buscar respuestas.
Si a pesar de todo necesita respuestas, no las encontrará.
Gran parte de las preguntas no tienen respuesta.

Advertencia: las respuestas tampoco están en usted mismo/a

Si cree haber encontrado respuestas, no saque conclusiones y póngase en contacto lo antes posible con nuestro servicio técnico.

No se proponga nuevas instrucciones y no utilice sus propias instrucciones contra “Instrucciones contra las instrucciones”.

“Instrucciones contra las instrucciones” no ofrece ningún tipo de garantía sobre ninguna de las piezas incluidas.

Su uso prolongado no debería ejercer ningún tipo de influencia sobre las instrucciones del usuario.

No participe en la conservación de este documento. “Instrucciones contra las instrucciones” no contiene materiales recuperables y/o reciclables. Destrúyalo al final de su vida inútil en un Centro de Destrucción Específico, o entréguelo en uno de nuestros Servicios Oficiales Post Venta donde será tratado como se merece.

Mantenga este documento alejado de los niños, y a los niños de Michael Jackson.

Olvide cuanto antes lo que ha leído.

*Dios© es una Marca Registrada y no está incluido en “Instrucciones contra las instrucciones”

Instrucciones de sofá Allerum de Ikea reinterpretadas y enviadas por el londoner barcelonés "Yo man what's up!!!!" Mr. Fabio La Fauci.

El apátrida

2006-12-05T00:39:00.000+01:00

Es mi tierra una esquina pequeña del mundo.
Tan pequeña que desde donde estoy casi puedo verla entera.

No me hace falta más, porque cada día le pertenezco menos.

Se ha ido encogiendo con el tiempo.
Es tan pequeña que ahora sólo un pequeño hombre como yo vive en ella.

Sed siempre bienvenidos cuando queráis traspasar la frontera.
Con vosotros crezco. Ahora vosotros sois mi tierra.

Composición gráfica. "El destierro". Enviado por, mincia, un onore, il carissimo Furlo Furlan.

Antipersona

2006-11-27T19:27:00.000+01:00

El pasillo que va desde la puerta de tu casa hasta la salida mide kilómetros.
Llevo una pequeña vida recorriéndolo. A veces he pensado que ya se había terminado. A veces he pensado que no termina nunca.

He andado sin descanso cada uno de sus largos metros con el ansia de dejarte a cada paso un poco más atrás, intentando despistar al perenne eco de tus últimas palabras y del cerrarse de tu puerta. No he podido aguantarme y varias veces me he girado con la esperanza o con el temor de encontrarte siguiéndome.

En tu pasillo he cantado mucho, he pensado demasiado, he aprendido lo justo, he llorado poco y no me he arrepentido de nada. Es tu pasillo un paradigma de los pasillos, no tiene misterio y le sobran los tópicos.

No estoy dispuesto a perder más el tiempo en este pasillo, pero ahora que estoy ya frente a la calle he pensado en tumbarme aquí un momento para dar(te, me, nos) un homenaje y silbar nuestra canción.

Cuando su perenne eco llegue hasta tu puerta yo ya estaré fuera.

Fotografía. "Puedo salir cuando quiera". Enviada desde Italia por l'amico Francesco Guerrera.

La escena del crimen

2006-11-23T02:42:00.000+01:00

Conozco un lugar donde encontrar mi extraña paz. Siempre vuelvo.
Seguro que tú también conoces otro y es más que posible que en el tuyo tampoco pase nunca casi nada, o nada (el lugar donde encuentro mi extraña paz es extremadamente aburrido, porque la paz es sin duda muy aburrida).

Resulta éste mi lugar tan útil y necesario porque a él acudo a aplacar la furia absurda de mis guerras. Allí honro a sus héroes, admiro a sus revolucionarios, lloro por las víctimas inocentes, escribo a los exiliados, conspiro contra los gobiernos de mentira, rezo por sus mártires y maldigo a los malditos traidores.

Quizá el lugar donde encuentras tu extraña paz también es cielo e infierno.
En mi lugar, placer y dolor se escriben de la misma manera.

Y es extraña mi paz porque nunca he encontrado a nadie sentado en el lugar donde la encuentro. Es una extraña paz solitaria que un día podría estropear cualquiera, incluso tú, y sería extraño tener que arrancarte los ojos con mis propios dientes, dislocarte y romperte las piernas, los brazos y los dedos, destriparte, escupirte en el alma y lanzar tu corazón aún caliente al lago.

Fotografía. "L'estany de Banyoles". Disparada y enviada por un tros de mariconàs, blood brother Martí Pujolàs.

En busca del Edén

2006-10-31T00:26:00.000+01:00

El Monstruo, así le llaman en el barrio, sale poco y siempre tarde de su casa.
Se oculta entre las sombras y su feo sombrero.
En la oscuridad es libre.

Algunos han osado describirle, pero han fracasado.
Es tan poderosa su fealdad.

Yo no pienso exponerme a quedar en ridículo intentándolo, pero os diré que en la Praça do Rossio de Lisboa hay un pordiosero aquejado de una deformidad en la cara, que la agiganta y la exagera hasta convertirla en una caricatura. Es tan terrible que no puede ser de verdad.
Nadie puede aguantarle la mirada.

Sin embargo, la fealdad del deformado vagabundo lisboeta no puede ni debe compararse con la de El Monstruo. La sola presencia de El Monstruo es un espectáculo infinitamente más bizarro. Porque la apariencia de El Monstruo no se debe a ninguna enfermedad ni a ningún accidente.
Es pura fealdad, están malditos sus genes.

Y no sólo es fea su cara. Sus gestos son feos. Su voz es fea. Sus cromosomas son feos. Sus andares son feos. Su edad es fea. Su sombra es fea. Su vida es fea, y su universo.

Todo lo que le concierne es feo y también todo lo que posee. No tiene amigos porque se cree que si eres amigo de El Monstruo puedes volverte feo.
Incluso él mismo lo cree.

El Monstruo sabe que sólo una mujer tan fea como él podría ser capaz de superar la barrera de la repugnancia y amarle. Hay millones de mujeres preciosas en el mundo, pero quizá no existe mujer tan fea como El Monstruo. Encontrar una mujer tan fea que salga poco y siempre tarde de su casa, que se oculte entre las sombras y un feo sombrero y que se sienta libre en la oscuridad se antoja una fea tarea. Tan fea que sólo El Monstruo puede llevarla a cabo.

Hasta hace poco, cuando El Monstruo acababa la jornada en su feo trabajo, cogía su feo coche y recorría las calles en busca de su fea princesa.

Alguna pista ha debido encontrar sobre el paradero de tan horrible mujer, porque El Monstruo ha puesto su fea casa en venta. Dicen que se muda al barrio de los espejos, donde está lleno de feas y feos.

Echaré de menos a El Monstruo. Todo es bonito si lo comparas con él.

Una fea canción.

Fotografía. "El equilibrista". Enviada por el fiel Píter Garre.

Poesura (II)

2006-10-28T00:47:00.000+02:00

Ya no celebrábamos nuestros aniversarios.
Amor caducado.
Estaba tan bueno.

Dibujo. "Yo y ella". Enviado por mi para siempre carissimo Fabio La Fauci.

Susurros a una Visa

2006-10-26T22:03:00.000+02:00

Tengo el crédito limitado
y mi cuenta es cada vez
menos corriente.

Compro caro,
porque no encuentro
nada
tan barato
como yo.

Pero escribir es gratis.

Portada de la revista eléctronica "Le Cool" de autor desconocido (por mí).
Enviada por, agárrense, Píter Garre.

La Tercera Violenta Edad

2006-10-21T04:05:00.000+02:00

Aquí en el geriátrico del bosque todos creen que estoy senil.
Ya nadie me tiene respeto.

Y hay muy pocas cosas en la vida que pongan de mala leche a un viejo como yo, pero el puto Kevin Costner es una de ellas.

Estúpidos. Creen que sólo digo tonterías, que sólo soy un viejo lobo de mar y huana.
Pero son ellos los que están seniles. Ignorantes.

Kevin Costner era un buen actor.

Brian de Palma le escogió para hacer de Elliott Ness en “Los Intocables” y también salió en aquella película de Clint Eastwood de la que no recuerdo el nombre. Secuestraba a un niño, le disfrazaba de fantasma Casper y al final la policía lo mataba.

A veces pienso que ojalá le hubieran matado de verdad en aquella escena.
Hubiera sido de lo más épico, a lo mejor se habría convertido en una leyenda.

Ahora Kevin Costner es una mierda de actor.

Yo creo que es el mismísimo diablo.
Le vendí mi alma mientras veía “Robin Hood”, o “Waterworld”, o cualquier otra basura de sus películas.

Me cago en Kevin Costner y dicen que estoy loco, los muy cabrones. Que ya chocheo.
Si quisiérais escucharme, yo...

Que os den por el culo, Kevin Costners.

Un día todos seréis como yo, sólo viejos calcetines.
Pero Kevin Costner ya se os ha adelantado.

El muy hijo puta.

Dice que hace una peli de lobos y resulta que es de indios.

Dios, cómo le odio.

Composición gráfica. Enviada por el portentoso y prolífico Oriol Fernández.

Poesura

2006-10-21T02:38:00.000+02:00

Recetas de amor.
Carne, azúcar
y unas gotas de lágrima.

Fotografía digital. "Que todo Mataró lo sepa". Enviado por Gracia Divina.

Carta de despedida a papá gallo y mamá gallina

2006-10-17T00:45:00.000+02:00

Queridos papá y mamá,

Os echo de menos.

Quizá me precipité al marcharme, pero sé que hice bien porque nunca seré como vosotros. Creo que aún no lo entendéis.
Reconozco que hasta hace poco yo tampoco lo entendía.

Yo no escogí ser lo que soy, aunque quise escoger lo que quería ser.

Y primero quise ser como vosotros, despertarme cada mañana con la mañana, cantar, pasear una hermosa cresta. Y también quería plumas. Muchas plumas.
Pero la Naturaleza no es tan natural como muchas veces pensamos y aunque llevo vuestros genes no puedo ser como vosotros.

Y como no podía ser como vosotros decidí cambiar de vida. Me fui. Y quise ser violinista, ballena, taxista, una mesa, bibliotecaria, zombie, un disco duro, profesor de autoescuela, osito de peluche, pakistaní, Miss Palencia, batería del grupo Kiss, dibujo animado, guitarrista del grupo Kiss, politono, DJ de reguetón, mueble bar, geranio, mamporrero, el Anticristo y un volcán.

No tuve mucha suerte y aunque tengo vuestros genes tampoco pude ser nada de eso.

Hasta que un día llegué a esta nevera desde la que os escribo y descubrí que no podía ser más que lo que realmente era.

Soy un huevo. Sólo un huevo.

Y desgraciadamente un día, pronto, seré tortilla y más tarde desapareceré para siempre, entre patatas y cebolla.

No lloréis, porque jamás me he sentido mejor.

Ahora soy lo que quiero ser.

Ahora mi piel, tan frágil, es indestructible.
Ahora mi clara está más clara que nunca.
Ahora mi yema late siempre fuerte.
Ahora no recuerdo mi fecha de caducidad.
Ahora me despierto cuando me apetece.
Ahora canto mis propias canciones.
Ahora mi hermosa cresta crece por dentro de mi cáscara.
Ahora la única pluma que quiero es la que tengo para escribir ahora.

Ahora, siempre, os quiero.

Vuestro huevo.

PD: Todos seremos víctimas del mismo holocausto.

Cuadro en pintura acrílica enviado por el mismísimo Oriol Fernández

Un pequeño hombre

2006-09-28T00:42:00.000+02:00

En el mismo último universo de cada individuo los paseos son eternos, hace frío y el hombre se vuelve pequeño.

Fotografía Digital. "El Maestro en la costa de Snaefellness" . Enviado por mí mismo.